Qué me queda, si me miro al bolsillo y cuento con dos amigos y ningún tesoro? Amo a quién desea no serlo y hablo cuando la gente calla, vivo en un país de complacientes siendo un protestón. Éste país está en la base de mi ser, aquí el listo es el tramposo y el bueno es el cristiano, los que mandan lo valen, pero nadie se atreve a demostrarlo. Mis peores enemigos son mi sombra y los espejos.Al dinero ya le he ganado. pobre país visceral que me trae por la calle de la melancólica.

El odio creciente con los años

Quiero elevar una queja contra los ancianos, (y sus garrotes) ésos que se piensan que todavía estamos en la época de posguerra y que avasallan allá por donde van como si les fuese el pan de su familia en ello. Son personas sin respeto, y lo peor de todo, es que son unos mentirosos, exagerados de una vida de penurias en la que no han hecho nada por cambiarla. Obviamente me refiero sólo a aquellos que se sienten identificados, no todos nuestros mayores son tan cabrones.

Recuerdo el otro día, por poner un ejemplo, que estaba en la cola del autobús. Claramente estábamos en fila esperando a subir cuando una rechoncha mujer de unos 70 años decidió saltarse el orden y subir sin descaro, no era la primera vez que nos lo hacía, y no porque sea una persona mayor me voy a tener que callar, ¡que coño!. Cuando le dije que por favor guardase la cola como hace todo el mundo me contestó de muy mala educación un refunfuño que ni ella misma entendió. Así son, no tienen ni dos dedos de frente. Que descarados, si por lo menos fuesen superiores en algo...pero me temo que esta venerable anciana no ha dado un palo al agua en su vida, ni se ha parado a pensar el porqué tié que vivir del dinero de su marido mientras ella limpia la casa, no seamos una sociedad hipócrita, esas mujeres mayores son el segmento mas machista de toda la población. PROTESTO ANTE ELLO.

Es a los 30 años, cuando aparece la Bohemia por nuestras vidas, entonces ya no comes, no hablas...sólo lees y amas.

"Es inevitable: hacia los treinta años, en medio de los nervios juveniles que aún perduran, aparece la primera linea helada de congelación sobre las mas altas cimas de nuestra alma. Llegan a nuestra experiencia las primeras noticias directas del frío moral. Un frío que no viene de fuera, sino que nace de lo mas íntimo y desde allí envía al resto del espíritu un efecto extraño, que mas que nada se parece a la impresión producida por una mirada quieta sobre nuestra persona.
 No es aún tristeza, ni es amargura, ni es todo melancolía lo que suscitan los treinta años, es la Bohemia de la vida. Un imperativo de verdad y una repugnancia atrayente hacia lo fantasmagórico.  Por eso, es la edad en que dejamos de ser lo que nos han enseñado, lo que hemos recibido de la familia, de la escuela, o cualquier lastre parecido.
Nuestra voluntad gira en redondo, hasta entonces habíamos querido ser lo que creíamos mejor: el héroe que la historia ensalza, el personaje romántico que la novela idealiza, el justo que la moral recibida nos pone como norma. Ahora, de pronto, sin dejar quizá de creer que todas esas son para el resto las mejores, empezamos a querer ser nosotros mismos, dándonos cuenta de nuestros nefastos defectos. Queremos ser, ante todo, la verdad de lo que somos, no un rubor de lo que nos dijeron que teníamos que ser de pequeños. Y muy especialmente nos resolvemos a poner bien en claro qué es lo que sentimos del mundo. Nos surge a algunos el auténtico pensamiento crítico tan necesario, y tan poco probable; rompiendo entonces sin conmiseración la costra de opiniones y pensamientos recibidos, interpelamos a cierto fondo insobornable que es el morir."

José Ortega y Gasset. "El espectador"

Chamán de la llanura oriental

En tierra kazaja, pienso instalar mi dictadura del placer,
mandaré construir una inmensa mansión y una aldea que merodee.

Éste landia se asienta sobre cien millas de tierra fértil,
y el suelo es todo musgo, no se avista nada duro,
los árboles hacen llover, caer desde las puntas de sus hojas,
litros de sangre de cordero.

Mi mansión es de plata y soleada, y ahí desde donde mis siervos,
bajo el yugo del amor, están atados por linaje.

En invierno la tierra vive, emanan leche los humedales,
aparecen plantas que pintan paisajes,
reaparece la cosecha, las flores que cuelgan, las lianas, los cactus del tamaño de un coyote.

Los niños corren muy despacio y aprenden a nadar con los animales de la mano,
las mujeres aparecen de pronto por el profundo bosque, te eligen y te casan consigo.
Se van, cuando vuelven a meterse en el profundo bosque, ya mayores. Son mujeres altas
morenas y con la tez oscura y los ojos de china y el pecho grande y con su eterna curva.

El frio, el aire seco congela y agrieta la universalidad,
nada te protege del ruido del viento, es dura la vida en Kazajland.
Los rinos, los vatros y todos los vienedés mudan sus pieles gruesas en otoño
para nuestro resguardo, piden a cambio sólo amor en ésos duros meses.

Así dos mil años siguiendo la doctrina del chamán, gran kahn de ésta llanura.

Lo que se bebe es el te de Guirmat, produce mas visión que las flores verdes.

de fronteras y cadenas

Nadie dijo que vivir era fácil, y menos aún con fronteras de por medio que me impiden el simple movimiento. Las fronteras son uno de los peores inventos de la humanidad. Son barreras que nos ponemos para nuestro propio progreso, no dudemos que en el futuro quedarán libres, sin marcas las patrias. Soy un visionario de mi propia visión, y os aseguro que cuando el hombre haya madurado lo suficiente como para evolucionar retrocediendo en el progreso, quedará entonces un mundo en fraternidad y sin líneas imaginarias.

Que ácidos son los besos robados!, no saben a nada, sólo a saliva. Como una mezcla de amor y odio, así son los besos que no corresponden. Forzarlo es un escarnio. De espaldas, durmiendo, con los ojos cerrados...ninguno es mejor, todos malos.

El síndrome del siglo de oro, eso es mi padre. Se dice que ésta enfermedad se padece cuando el paciente siente que sería mas feliz viviendo en una época histórica distinta a la suya. Mi padre, aunque vivo, que en gloria esté, sufre de éste mal. No es que por ser un apasionado de la historia yo me confunda, no es que exagere mis impresiones por la edad que me maltrata, es que, mira al pasado sólo cuando quiere llenarse de felicidad. No tiene la capacidad de llenarse con el tiempo en el que vive. Tenemos la tecnología, los viajes a la luna, tenemos los dinosaurios, tenemos la fe y la inquisición, tenemos los libros, los idiomas y el flamenco. Todo esto, y quizá mas, lo tenemos gracias a la historia, si. Pero también lo tenemos porque nadie se planteó en su tiempo si era mejor el pasado, nadie quiso voluntariamente retroceder en la evolución JAMÁS, sólo se recordaba con añoranza. Citando un verso de Jorge Manrrique: "recuerde el alma dormida, avive el seso y despierte contemplando cómo se pasa la vida, cómo se viene la muerte tan callando, cuán presto se va el placer, cómo después de acordado da dolor, cómo a nuestro parecer cualquier tiempo pasado fue mejor." (Indar Jorge) Quizá pensemos de la forma de los románticos, y quizá creamos que el aire mas puro no es el de nuestros días, y quizá hasta eso sea cierto, pero no es sino ahora, cuando podemos cambiarlo todo, reinventar la forma de querer evolucionar, pensando en el pasado, sí pero con el futuro como único compromiso, pues no puede ser de otra forma. Seamos realistas, lo único a lo que nos vamos a enfrentar es al futuro, el pasado ya no.

Holanda es una tapa de arenque crudo, y una taza de té con su correspondiente rodaja de naranja.

Hoy se habla de Ámsterdam, una ciudad casi desconocida. Que si, que hay putas y marihuana, que si que los canales son muy bonitos, que si que hay una rivalidad histórica.
Para mi la ciudad de Ámsterdam es muy influyente en mi literatura. Cuando estuve ahí pude ver como se hacía realidad eso de que cada uno hace la que quiere sin molestar a los demás. ahí la gente tiene un fuerte espíritu artístico y un ímpetu hacia lo personal, por que su libertad no se vea influida por nadie, que ya quisiéramos nosotros.
Su mentalidad creo que es algo así como, "si me gusta a mí, es que está bien hecho", eso aquí se tiene a la fuerza, no surge de una personalidad innata.
El estilo de vida libre pasa por tener un trabajo con el que vivas a tu gusto, sin necesidad de estar siempre pillado de pasta, y con el poder de hacer lo que quieras en cada momento. Es muy usual allí trabajar 3 o 4 dias a la semana y tener un sueldo de 3mil euros prácticamente.
La libertad de irse de putas de lujo por sólo 50€ es un placer, que cantidad de malas pajas po ser tacaño se hacen los españoles, y es que aquí las putas buenas son carísimas. (Y encima aquí es inmoral, allí no)
La bohemia que me envuelve se crece en ciudades del vicio, Ámsterdam es eso, un puro vicio, y como tal, está mas que controlado, no es una dependencia.
La mariguana que se consume con mas libertad que aquí el tabaco, me inspira a vivir de una forma alternativa, sin que me importe lo mas mínimo tu forma de pensar sobre mi. Soy dado a las drogas, al alcohol y a las putas, con todo y con eso, soy mas inteligente que tu, con mas talento, y al reconocerlo así; soy mas libre. Eso es lo verdaderamente importante.

Las tardes de verano con una holandesa, en una terracita montada con una mesita de madera desmontable, encima un mantel de cuadros rojos y blancos, y unaS botellas de vino francés...cigarro tras cigarro, vino tras vino, es aquí dónde encontré la felicidad, en mi fantasía, ¡desgraciados aquellos que no me dejas vivirla hablándome de crisis!

Los canales, mas románticos que los que te puedas imaginar, y la brisa que huele a eso, a Ámsterdam, y el sol, lejano ahún, cayendo sobre flandes me hacen sentir que ésa es mi patria, ya no es España, ya no es madrid.

Como todo está la parte mala, la parte anglosajona, igual que España tiene sus asquerosidades, Holanda tiene también las suyas. La gente es mas fria que yo, y borda la mala educación. Tenemos que aprender de los franceses señores, personas que no te miran a los ojos para que no les dirijas una palabra, pero de hacerlo, no huyen por pereza, siempre tan al pie del cañón, siempre se van sin despedir.

Hoy me he despertado, tarde a las 8, en el despertador con radio que me cuenta las penas cada mañana, hoy me prevenía por el frió intensísimo. Gracias a Dios, por primera vez en 2 años, no me despierto con noticias sobre la crisis, sobre la prima de riesgo o sobre Mourinho.

Con las legañas colgando, me he puesto unas hojas de Te a hervir, mientras que se cocía, preparé unos huevos con queso. El pobre desayuno me lo pasé escuchando a Juan Ramón, y le envidio día tras día por ése trabajo tan romántico que quisiera para mí.
Hoy tendré que ir al medico a que me den un justificante. Hoy tenía un examen para estudiar que, ¡Hay de mi! no lo estudié. En contra tendré que retar al frió y caminar hasta el ambulatorio que está en otro barrio, ayer pedí hora en previsión de que no llegaría a aprobar, cada día me cuesta mas el estudio.

En internet veo las noticias y pocas son buenas. Mario Monti ¡MUÉRETE!, sin trabajo fijo no te dan hipotecas, ¿te enteras?. Por lo menos todavía no hacen 30º en Febrero.
En el pasillo transformado en sala de espera leeré, no sé que me apetecerá, me llevo La Odisea y La vida es sueño. Mi espíritu hoy está volando por encima de una acrópolis.

Y así intento ir llevando el día que no va a tener ningún objetivo particular, hoy no saldré al Pub a beber para olvidar mi vida, hoy la gente pasa de mi... Me ahoga la vida. Me consuelo recordando que en un tiempo todo irá mejor, pues yo no me rindo, ¿a mis 20 años?, ¡no!, tengo planes para el futuro, y entre divago y divago va terminándoseme la Yerba que fumo. (Tendré que dejarme el dinero que no tengo en más.)
Y ahora mientras contacto con mi contacto para que me reserve un trazo de ése pastel, me abrigo con una levita y los calcetines altos. Me toca salir a la calle, dicen, tan fría como Siberia.

hoy no va ser un gran dia, plantéatelo así

Siempre, o casi siempre que salgo por las mañana del piso de mis padres en el que vivo...voy con la rutina colocada sobre los hombros, y cada día pesa mas...quizá no sea lo mejor hacer eso que nos dice Serrat en su canción, aquello de -"hoy puede ser un gran día, plantéatelo así...."-. Pues alomejor si te planteas que hoy va a ser la mierda de día que cabe esperarse de un miércoles quizá cuando ocurran las cosas que ocurren todos los días, te sorprenda mas, y termines el día (si sigues vivo) diciéndote a ti mismo, pues no estuvo mal estas horas que he vivido...
Todo ésto cambia cuando te sientes enamorado, y mas aún correspondido. Pues esa sensación es tan maravillosa que dan ganas de dejar de drogarse.
Terminaré mi publicación diciendo que todo ésto se agrava en épocas de exámenes, o de líos conyu-familiares.